Vila Moura, sábado de calor. Praia apinhada. Onze e trinta da manhã. Ela, debaixo do guarda-sol, põe creme protector. Ele, bronzeado, musculoso, aproxima-se decidido.
     — Sozinha?
     — Não! Acompanhada! Com o meu marido!
     — Onde?!… Não o vejo!
     — Foi ao carro buscar os óculos de sol.
     — É pena!
     — O quê? O meu marido ter ido ao carro, ou eu não estar só?
     — Não estar só!
     — Mas porquê?
     — Experimente imaginar.
     — Não consigo!
     — Imaginar-se sozinha?!
     — Não é isso! Imaginar o que é que aconteceria se estivesse sozinha…
     — Fácil! Conversávamos, por exemplo.
     — Não é o que estamos a fazer?
     — Mas era diferente.
     — Diferente como?
     — Se estivesse sozinha, poderíamos conversar sobre outras coisas.
     — Sobre o tempo?
     — Claro que não!
     — Então?
     — Sobre nós os dois, por exemplo!
     — Mas nem sequer o conheço!
     — Não estaria já na altura?
     — De quê?
     — De me conhecer!
     — E não seria ir depressa demais?
     — Amanhã é capaz de ser tarde…
     — Então porquê?
     — Caso-me amanhã!
     — Pois é, mas hoje também é cedo, muito cedo!
     — Revanchismo?
     — Não! Nada disso! Casei-me ontem!